Слушай меня, дитя земли. Я – флаг. Старый флаг. Когда-то я был оранжево-бело-синим, гордостью Нидерландов. Теперь я висю в музее под стеклом, выцветший, порванный, но всё ещё помнящий. Хочешь, расскажу тебе правду о том, как я умер и родился заново в других цветах?
Двести лет я развевался на мачте корабля капитана ван дер Декена.
Двести лет под проклятием.
Знаешь, что такое – быть проклятым флагом? Это значит чувствовать каждый корабль, который тонет под твоими цветами. Слышать крики моряков. Считать мертвецов. И не мочь ничего сделать.
Я родился оранжевым в 1572 году. Оранжевый – цвет дома Оранских, Вильгельма Молчаливого, который освободил нас от испанцев. Я был прекрасен! Яркий, как апельсин! Гордый, как принц! Сильный, как свобода!
Но солнце… Проклятое солнце моря…
Знаешь, что солнце делает с оранжевым? Оно его ест. Медленно. День за днём. Год за годом. Оранжевый становится красноватым, потом красным, потом… чем-то неопределённым, стыдным, ни то ни сё.
К 1630 году я выцвел. Но это было ещё не самое страшное.
Самое страшное случилось на корабле ван дер Декена.
Он поклялся обогнуть мыс Доброй Надежды, даже если это займёт вечность. Буря. Гнев Божий. И я – я стал частью проклятия.
Корабль стал призрачным. Команда – мертвецами. А я? Я остался флагом, но флагом-вампиром. Каждый раз, когда в море появлялся корабль под оранжево-бело-синими цветами – под МОИМИ цветами – я чувствовал голод. Нет, не я. Проклятие через меня.
Мы топили их. Один за другим. Голландские торговые суда. Рыбацкие лодки. Военные корабли. Все, кто нёс мои цвета, шли на дно.
И я КРИЧАЛ! Но флаги кричат беззвучно. Никто не слышит.
Пять кораблей в 1630 году. Десять в 1631. Двадцать в 1632…
Капитан ван дер Декен плакал каждую ночь. Он не хотел топить соотечественников. Но проклятие сильнее воли. Пока я, выцветший, изорванный, всё ещё оранжевый флаг, развевался на мачте – проклятие действовало.
А потом пришли дети.
О, дети! Благословенны дети, которые не знают, что невозможно!
Ян и Лиза. Двенадцать и восемь лет. В маленькой лодчонке. Посреди ночного моря. Пришли спасать отца.
Я увидел их издалека – мои волокна чувствуют всё в радиусе мили. И я попытался предупредить. Хлопал изо всех сил! УПЛЫВАЙТЕ! УПЛЫВАЙТЕ!
Но они подплыли ближе.
И девочка – маленькая светловолосая девочка – посмотрела прямо на меня и сказала:
“Бедный флаг. Ты устал быть оранжевым, да? Ты хочешь отдохнуть?”
Я замер. За двести лет никто – НИКТО! – не обращался ко мне. Все видели символ. Никто не видел ткань, которая страдает.
И тут я начал рваться.
Не специально! Просто… срок. Двести лет – это предел даже для заколдованной ткани. Оранжевая полоса – самая выцветшая, самая слабая – треснула.
Капитан закричал: “Если флаг упадёт, корабль утонет навсегда!”
И дети… Эти невероятные дети…
Они начали раздеваться! В ледяном ночном море!
Мальчик снял красный жилет (когда-то оранжевый, выцветший, как я). Девочка – белую рубашку. Мальчик – синий шарф.
Связали вместе. Сделали флаг. Новый флаг. Красно-бело-синий.
И в момент, когда я окончательно разорвался и полетел вниз, мальчик бросил новый флаг капитану.
Знаешь, что я почувствовал, падая в море?
ОБЛЕГЧЕНИЕ.
Наконец-то! Наконец я могу умереть! Перестать быть проводником проклятия!
Но когда я коснулся воды, произошло чудо.
Новый флаг – красно-бело-синий – засветился на мачте. И я, падающий в воду, тоже засветился. Не умер – ПРЕОБРАЗИЛСЯ.
Моя оранжевая полоса стала красной – яркой, свежей, как кровь жизни. Белая осталась белой – но чистой, не жёлтой от времени. Синяя стала глубже – как море в ясный день.
Я распался на тысячи кусочков. И каждый кусочек полетел к голландскому кораблю – ко всем кораблям, которые ещё плавали под оранжевыми флагами.
И все флаги изменились. В одну ночь. В один миг.
Оранжевый стал красным.
Не потому, что оранжевый плохой. А потому, что оранжевый на море выцветает. Становится позором, а не гордостью. А красный – красный остаётся красным даже через века.
Капитан ван дер Декен освободился от проклятия. Все потопленные корабли всплыли. Моряки ожили.
А я?
Часть меня – вот этот кусок под стеклом в музее. Последний оранжевый флаг Нидерландов.
Но большая часть меня живёт в каждом красно-бело-синем флаге. Я – их предок. Их память. Их предупреждение: не цепляйтесь за символы до того, что они становятся проклятием.
Слышишь меня, дитя земли?
Когда видишь флаг Нидерландов, помни:
- Красный – это не кровь. Это оранжевый, который повзрослел.
- Белый – это мир между прошлым и будущим.
- Синий – это море, которое прощает.
Я был оранжевым. Я выцвел. Я стал красным.
И я счастлив.
Потому что иногда, чтобы остаться собой, нужно измениться.
Шелест… Это я под стеклом. Машу тебе. Оранжевым лоскутом. Который помнит, как быть красным.
П.С. Если когда-нибудь окажешься в Морском музее Амстердама, подойди к витрине с древними флагами. Найди самый выцветший, самый старый, с едва различимой оранжевой полосой. Это я. Подмигни мне. Я подмигну в ответ. Клянусь честью флага – а у флагов есть честь! – я помню каждого, кто помнит меня.
