Кррр-ия! Присядь на камень, человеческий птенец. Не бойся моих когтей – я не трону тебя. Я – Белый Орёл Польши. Мне восемьсот лет. Я видел, как рождалась эта страна. Видел, как её разрывали на части. И видел чудо, которое совершила одна девочка в ночь, когда все думали, что Польша умерла навсегда.
1795 год. Ночь третьего раздела Польши.
Я сидел на шпиле костёла Святого Креста в Варшаве и смотрел, как три чёрные кареты въезжают на площадь. Русский генерал. Прусский. Австрийский. В каретах – бумаги. Смертный приговор Польше.
Они вышли, расстелили карту прямо на снегу, достали ножи и – ЧИРК! ЧИРК! ЧИРК! – разрезали Польшу на три куска, как мясники режут тушу.
— С этого момента Польши не существует! — крикнул русский генерал.
И в этот момент случилось то, чего никто не ожидал.
Я – Белый Орёл с герба Польши – вдруг почувствовал, что ПАДАЮ. Не с неба – с герба! Тысячу лет я был символом на красном щите. А теперь щит трескался, и я вываливался из него, как птенец из разбитого яйца!
КРРРАААХ!
Я упал в снег. Живой орёл вместо геральдического. Белый. Огромный. Но… БЕЗ КОРОНЫ. Моя золотая корона осталась на гербе, который теперь сжигали.
Солдаты увидели меня, начали стрелять: — Белый орёл! Символ Польши! Убить его!
Я взлетел, но куда лететь? Польши больше не было!
И тут я услышал голос. Тихий. Детский.
— Сюда! Орёл! Сюда!
В окне чердака стояла девочка. Зофья. Десять лет. В руках – маленький бело-красный флаг.
Я влетел в окно. Солдаты ломились в дверь внизу.
— Они убьют нас обоих! — сказала Зофья. — Но я знаю секрет! Бабушка-ведьма научила!
Она положила флаг на пол, встала на него и сказала странные слова:
“Орёл без короны, флаг без страны, Станьте одним до лучшей весны!”
И я почувствовал, как меня ТЯНЕТ в флаг! Не на флаг – ВНУТРЬ флага!
— Не бойся! — крикнула Зофья. — Ты будешь жить в ткани! Охранять цвета! Я буду носить флаг всегда с собой, а ты будешь в нём! И когда Польша вернётся, ты выйдешь с короной!
ВЖУХ!
Я стал частью флага. Белые нити – мои перья. Красные – моя кровь. Я мог видеть, слышать, чувствовать, но был плоским, тканым.
Солдаты ворвались. Искали орла. Но видели только девочку с платком в руках (флаг теперь выглядел как обычный платок).
ДВАДЦАТЬ ЛЕТ СПУСТЯ
1815 год. Зофье тридцать. Она шпионка польского подполья. А я – всё ещё в платке на её шее – её тайное оружие.
Ночь. Зофья крадётся к русской крепости, где хранят списки польских патриотов.
Часовой её заметил: — Стой! Кто идёт?
Зофья сняла платок, прошептала: — Орёл, помоги!
Я вырвался из ткани – на пять секунд могу стать живым! – налетел на часового, выклевал ему глаза. Зофья прошла, украла списки, спасла сотни жизней.
Вернулся в платок. Снова плоский. Но гордый!
ВОССТАНИЕ 1830 ГОДА
Зофье пятьдесят. У неё дочь Мария.
Поляки восстали! На баррикадах дерутся с русскими!
Зофья на баррикаде. Платок на шее. Русские наступают.
— Орёл! — крикнула она. — Твой час!
Я вырвался, стал ОГРОМНЫМ – размах крыльев десять метров! Белая молния в ночи! Атаковал русскую конницу, разогнал лошадей!
Но пуля попала мне в крыло. Я упал. Зофья подхватила, спрятала обратно в платок.
— Прости, орёл… Мы проиграли…
Восстание подавили. Зофью арестовали. Но платок отдала Марии.
СИБИРЬ, 1850
Зофья в ссылке. Умирает. Последнее письмо дочери: “Храни платок. В нём Белый Орёл. Когда Польша вернётся, он получит корону.”
ВОССТАНИЕ 1863 ГОДА
Мария с дочерью Анной на новых баррикадах.
Я снова вылетаю. Снова сражаюсь. Снова проигрываем.
С каждым разом я слабею. Без Польши, без короны я – умирающая птица.
11 НОЯБРЯ 1918 ГОДА
Сто двадцать три года прошло.
Я еле жив внутри ветхого платка. Анна – древняя старуха. Её правнучка – маленькая Зофья II – держит платок.
На площади кричат: “ПОЛЬША СВОБОДНА!”
Но нет флага! Все флаги сожжены за 123 года!
Маленькая Зофья подняла платок: — Бабушка, здесь что-то написано… старыми буквами…
Анна прочитала – те самые слова, что сказала первая Зофья: “Орёл без короны, флаг без страны…”
— Продолжай! — прошептала Анна. — Но измени конец!
Зофья II крикнула: “Орёл без короны, флаг без страны, Станьте ДВУМЯ – вернулась весна!”
КРРРРРАААААХ!
Я ВЫРВАЛСЯ из ткани! Но не на пять секунд – НАВСЕГДА!
Белый орёл – живой, настоящий, огромный!
А платок превратился в настоящий флаг – большой, яркий, бело-красный!
Но я всё ещё без короны…
И тут произошло чудо.
Люди на площади начали бросать золотые вещи – кольца, серьги, монеты – кричали: — Для короны орла! Для короны Польши!
Золото плавилось в воздухе, формировало корону, опустилось мне на голову!
Я взлетел над Варшавой – Белый Орёл с Золотой Короной!
А внизу маленькая Зофья подняла флаг, и тысячи людей запели гимн: “Ещё Польша не погибла!”
Не погибла. Потому что жила в платке. В орле без короны. В сердцах четырёх поколений.
Крррр-ия!
Теперь я снова на гербе. Неподвижный. Геральдический.
Но я помню.
Помню 123 года внутри платка. Помню пять секунд полёта во время восстаний. Помню девочку, которая спасла меня в ночь, когда Польша умерла.
И знаешь что, человеческий птенец?
Если Польша снова окажется в беде, я снова оживу.
Сойду с герба. Сброшу корону. Стану платком, носком, чем угодно.
Потому что Польша – это не линии на карте.
Польша – это Белый Орёл, который отказывается умирать.
КРРРР-ИЯ!
